Dann könnte es sogar sein, dass sie sich nach dem Training am Dienstag in der Umkleidekabine, noch außer Atem von der Übungseinheit, verschwitzt und erschöpft, erhoben haben, einer nach dem anderen, sich verstohlen nach links und rechts umblickend, unsicher erst, skeptisch, im Herzen aber längst wild entschlossen, dass sie also aufgestanden sind, als Thomas Hitzlsperger die Kabine betrat, jener Thomas Hitzlsperger, der nur Minuten zuvor davon in Kenntnis gesetzt worden war, nicht länger als Mannschaftskapitän fungieren zu dürfen, der von der sportlichen Leitung abserviert, beschnitten, degradiert worden war, und der nun die Tür zur Umkleidekabine öffnete, schon den

© boing

Schweißgeruch in der Nase, die eigene Seele ob der Hiobsbotschaft in einem inneren Meer der Traurigkeit ertrinkend, den Fuß über die Schwelle setzend, bis er plötzlich in der Bewegung stockte, die Hand fest um die Türklinke geklammert, seinen Augen nicht trauend beim Anblick der Kameraden, die sich alle erhoben, einer nach dem anderen, und die Worte „Captain, mein Captain“ erfüllten den Raum, erst geflüstert, mit zittrigen Stimmen, als entsprängen sie bebenden Mündern verschüchterter Schulbuben, sich dann von allen Seiten nähernd, sich mischend, noch kakophon, mit dem Anwachsen der Masse zugleich an Lautstärke gewinnend, weil ein jeder beflügelt vom beispielgebenden eigenen Handeln aufstand und nicht nur sich erhob, sondern auch die Stimme erhob, den ungleichen Chor anschwellen ließ, bis die Stimmen im regen Fluss der Rhythmik sich vereinend, „Captain, mein Captain“, aus aufgerissenen Münder entsprudelnd, „Captain, mein Captain“, einen reißenden Strom des Stakkatos bildeten, der, eskortiert von wilden Blicken des Mutes und einer bis zur Verzweiflung gesteigerten Kühnheit, beflügelt von Gemeinschaft, Treue und Zusammenhalt, in Richtung des Anführers schwappte, ihres Anführers, der noch in Starre der Ungläubigkeit geeist einem antiken Helden gleich im Türrahmen stand, nach außen fest, unerschütterlich, doch längst bebend im Innern, aufgewühlt vom Bild, das sich ihm bot und seinen Augen zugleich gebot, sich nicht abzuwenden, sondern den tränenerfüllten Glanz der Dankbarkeit an die Kameraden auszusenden, auf dass jener stille, mit Stummheit geschlagene Dank mehr bedeute als stumpfe, sinnentleerte Worte, derer viel zu viele gewechselt worden waren in diesen Tagen der Tristesse.

Äh…ja…da habe ich mich wohl ein wenig treiben lassen. Eigentlich wollte ich über die Bürde des Kapitänsamt schreiben, über Oliver Kahn, Milivoje Novakovic und eben über Thomas Hitzlsperger. Doch das lasse ich jetzt lieber sein – stattdessen werde ich gleich bei der Videothek vorbeischauen, um mir „Club der toten Dichter“ auszuleihen.

„Wir wollen gewinnen!“ Diese muntere Kampfansage lacht einem entgegen, wenn man morgen den Sportteil einer schwäbischen Zeitung aufschlägt. Bei der abschließenden Pressekonferenz des VfB Stuttgart vor dem Bundesligaspiel gegen den FC Bayern München bestand Markus Babbel darauf, dass die anwesenden Journalisten genau diesen Wortlaut übernehmen: „Vielleicht hilft es, wenn die Jungs es nicht nur von mir hören, sondern die Worte auch noch schwarz auf weiß lesen!“

Auch wenn der FC Bayern zurzeit mit nur wenig Erfolg daran arbeitet, sein imponierendes Image als gnadenlose Siegesmaschine zurückzugewinnen, wirkt eine Aussage dieser Art vor dem anstehenden Südgipfel geradezu grotesk optimistisch. Die Mannschaft, seit sechs Pflichtspielen ohne jedes Erfolgserlebnis, wirkt gnadenlos verunsichert, überfordert, spielerisch limitiert und vor dem Tor notorisch erfolglos – wenn sie schon nicht gegen Zweitligisten Greuther Fürth gewinnt, wie soll sie dann gegen die Bayern bestehen?

Das weiß auch Markus Babbel, und so liest sich die Kampfansage in Wahrheit wie ein Stoßgebet – sie trieft vor purer Verzweiflung. Reguläre Mittel helfen ihm jetzt nicht mehr weiter, oder glaubt jemand daran, dass der russische Hüne Progrebnyak, nach zwei Extraschichten Torschusstraining am Freitagabend, morgen ein Tor erzielen wird?

Verzweiflung, so verrät uns ein Sprichwort, entzündet manchmal aber auch unbändigen Mut. Und so wählt Babbel die kompromisslose Offensive, erst im Presseraum und am Samstag auch auf dem Spielfeld. „Morgen werde ich gefeuert“, scheint er uns zuzurufen „und zwar mit einem letzten großen Knall!“ Lieber mit Pauken und Trompeten untergehen als sich leise zu verabschieden, noch ein letzter Sturmlauf, ein abschließendes Hurra, Zuckerpässe und Bogenlampen, Querschläger, Traumtore, Eigentore, am Ende steht es 6:8, und das Spiel geht in die Geschichte ein – das große finale Spektakel! Dann den Hut nehmen, ihn auf das stolz erhobene Haupt setzen und zum Vordereingang raus, ohne sich umzublicken! Das wäre ein Abgang!

Und zur Hintertür schleicht sich dann Peter Neururer rein und bettelt um Babbels Job.